da Silvia Palombi

Per l’ennesima volta rinchiudo la mia vita negli scatoloni. Trasloco.
Ogni volta, accumulatrice preterintenzionale, mi convinco che le case
producono loro sponte cose, roba, ciaffi. Irrinunciabili ovviamente. E
così sono giorni che tolgo cose da una casa che mi sta stretta e sembra
ancora piena mentre l’altra è già ingombra, coi passaggi già
disagevoli, le cose appese dove capita, le stoffe dei giri del mondo
che aspettano pazienti e speranzose di coprire o abbellire qualcosa.
Ogni volta la mole incommensurabile delle cose accumulate smaschera lo
spirito nomade che credo di avere.
Stanca sono. Domani per l’ultima notte dormirò in questa casina che
otto anni fa mi ha salvato la vita, poi andro’ nella terra che precede
Chinatown. Che Confucio vegli su di me.
Nano non capisce, guarda mentre riempio le borse tra lo smarrimento e
la trasecolazione: prendere qualcosa dal posto che ha occupato sempre e
spostarla in una scatola, ripetere questo lavoro più volte fino a
quando non ce ne sta più e poi chiudere la scatola. che senso ha?
Guarda, compiacevolmente interessato per un po’, poi si rifugia sotto
allo sgabello che ha eletto a sua cuccia e si rassegna, elaborando la
stoltaggine della padrona nel sonno.