da Muin Masri

Il nostro vecchio era un vero Sufi di quelli belli e puri e fin troppo
metafisici. Da bambini ce la menava sempre con sta’ storia della morte: “e’
dolce come la vita, non si puo’ avere paura di una cosa certa, e’ sempre al
vostra fianco come una fedele compagna…” e cosi’ via da colazione a cena
senza poter toccarci le palle per rispetto. Un giorno, cresciuti, l’abbiamo
fatto arrabbiare e gli abbiamo chiesto se poteva dimostrare quello che
diceva. “Volete un segno? Bene, un giorno, InshAllah, vi soddisfero’ gente
di poca fede!” Passò tanto tempo e ci eravamo abituati a vederlo vivo fino
ad un mattino presto quando e’ arrivato il suo momento, trac, senza grida nè
dolore solo un lieve respiro. Si era addormentato per sempre sul suo letto
matrimoniale. Il giorno dopo il fratello piu’ grande mi chiamo’ dandomi la
notizia. Gli chiesi “come e’ andata?”. “Bene”, rispose, “ieri dopo che l’ho
lavato, profumato, messo il pezzo di cotone nel buco nero e di bianco
vestito, l’ho guardato a lungo: era disteso e, come sempre, bellissimo. La
barba corta era leggermente cresciuta, il corpo rilassato, la bocca
accennava un piccolo sorriso, la mano destra con un pugno semi chiuso e il
dito medio leggermente curvo e alzato”. Eravamo felici per lui che sereno
aveva vissuto e delicatamente aveva varcato la porta del mistero.

PS. non ho paura della morte, ma da quando mi è nata la piccola ho una fifa
nera di volare!